PLAYO

Se imagina todo que es real por intentar desmeritarle la sustancia verdad que pueda contener los momentos en que todo se vuelve mas normal.
Para algunos.
Y si el mundo sigue delante de los intentos desmeritados por falta de subrealidad o una cantidad excesiva de estrellas en la luna.
Se termina en un cerrar de ojos, sin pensarlo ni llorarlo. Se termina así.

Si de pronto se despierta otra vez, en cama y con las sabanas en la cabeza, pensando en todo aquello que no se hizo ayer por que el tiempo se detuvo por miedo a seguir caminando por que las sabanas y el mundo continuaban en movimiento, con el colchón mojado por brandy y con el cuerpo mojado por el sudor de la actividad. De amar (algunos creen que así se llama).
Se comienza entonces, si llegará a suceder ese mismo destino que se puede entender e incluso venir.
Se cena, tranquilamente, dos platillos de preferencia. Hamburguesas.
Después se vuelve a comenzar.
Se recuerda, se hace, se actúa. Se cena.
¿entonces que demonios es lo complicado de vivir?

¿Qué la cena es cara, que el recuerdo cansa a la vida?
¿Qué exactamente todo es demasiado fácil?

Por eso se detiene el tiempo, por eso el colchón se moja, por eso el cuerpo se cansa de caminar, de amar, de llorar y hasta por ocasiones de besar.
Y por eso lo escrito y lo explicado ya no es así.
Y por eso nadie lo entiende. Por que empieza a amanecer e incluso ya se hizo de noche muchas veces.
Y nadie te entiende.

Y tu, mismo, misma. Mismos. No se comprenden ni al hablar.
Si con señas fuera más fácil, no estaría escribiendo.
Y no sabría como hablar.
La verdad es que ingles en señas es mucho mas complicado.
Y si supieran señas en ingles la actitud y la necesidad de no comprender-me sería totalmente obsoleta.

Por eso no escribo y por eso no se siente.
Y si no se entiende no se siente.
Y cuando no se siente, se es como tu.
Así. Sin entender